Miércoles Fotográficos

Creo que a ella no le calló ni una lágrima, o por lo menos yo no lo vi, era seca, por dentro y por fuera. No habían gotas que contar.
Fue Sandra la que me contó un día que recogía las gotas de su llanto por los hombres que la habían dejado en pequeños frascos y como curiosidad me dijo que su olor era terrible.
Y es que miramos mucho atrás, se pierde mucho tiempo volviendo la vista atrás. Don’t look back! (ya lo decía Bob Dylan). Estas con alguien y recuerdas al que te dejó; te gotean pensamientos, vas dejando un rastro de recuerdos húmedos y otros resbalan en ellos, se manchan, se ensucian, se los llevan pegados y ya no se ven con la nitidez de antaño. El miércoles pasado, sin ir más lejos, me encontré a mi amigo Andrés, llevaba pegado el recuerdo de mi primer polvo, ¡que vergüenza!, le dije:

-¡ven paca!.

Y se lo limpié, como las madres cuando humedecen el pañuelo y lo pasan por la cara de sus hijos ..(¿a dónde iba con eso?, ¿de dónde lo sacó?). Si te descuidas y no cierras el grifo del goteo pierdes los recuerdos o se los apropia otro.

- ¡Oye! que se te ha caído…

No me ha hecho caso, pues yo lo cojo; pobre desgraciado este recuerdo lleva el cumpleaños de su chica…. esta puede ser la gota que colme el vaso en la cabeza de ella y decida dar fin a su relación. Iré a que me “colmen” una jarra de cerveza en algún bar del puerto o de la playa… las cosas deben colmarse, para que luego goteen y yo pueda contarlas.

Caminando por el paseo junto al mar encontraré a alguien que derroche generosidad por el camal, y se le vaya cayendo de los bolsillos simpatía o a alguien que pierda alegría por su trasero, esta si gotea prometo no tocarla, pero os la contaré.

Y veré la mar a mi derecha con todas sus gotas juntas, imposibles de contar, convertidas en un infinito húmedo del que sale todo el mundo con una cara de satisfacción única, ¡eso si que es un abrazo! y es capaz de envolverte por completo, de meterse por dentro de tu ropa, de tu bañador, de su bañador, incluso de nuestro organismo. Nada puede detenerla entra hasta la cocina, como la señora Matilde que cuando llama a la puerta, si abres, despídete de tu intimidad, de tus secretos guardados, porque ella va por delante, hablando atraviesa tu casa como si fuera la suya, abre todas las puertas como el inspector que busca pistas o como un pastor alemán rastreando droga entre el equipaje y así se planta en la cocina, no sé porque, ¿será la costumbre?, ¿será ella un ser humano “animalado” de costumbres? O ¿simplemente será la estancia donde ella se siente más relajada? El caso es que allí te suelta el sermón, se lava las manos, no se las seca, y se vuelve goteando por el pasillo hasta la entrada para despedirse, con frases cariñosas “archiconocidas”.

Subo al tranvía, todo tiembla, cuerpos rechonchos y delgados pero con protuberancias. Una botella tumbada mal cerrada deja caer tres gotas de agua en el suelo del vagón y un caniche con visera, lame la botella como si aquello fuera un delicioso helado de nata transparente; y por la ventana de la curiosidad, ráfagas de aire propician un lindo espectáculo: faldas se levantan, vuelan gorras, caen copas con su líquido sobre las mesas de las terrazas TODO GOTEA!!. Mejor será que cierre la boca y me dirija a la puerta, esta es mi parada. Un salto y caigo sobre un charco de agua de riego.

- ¡¡Yeee cuidado!!… ¡¡vete a salpicar a tu padre!!… ¡¡que ya no eres ningún niño!!

Lo sé, la mar esta cerca y me convierto en niño, corro dando saltos como los monos de la isla de Madagascar que se desplazan de lado erguidos sobre sus patas traseras, con una pícara sonrisa en su rostro y unos ojos grandes y amarillos que delatan la maquinación de su próxima travesura. Si, soy feliz y estoy melancólico, eso tiene la mar, “es el sitio de mi recreo”.

<Peter>Estimado Cuenta gotas, tendrás que disculparme, las únicas fotos de faldas volando que he encontrado son la foto 4 y la foto 5</Peter>
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