El pasado jueves se congregaron dos circunstancias que provocaron la misma reacción que todos lo años pero que, por lo visto, había conseguido olvidar, porque volvió a causarme la misma sensación de mala leche.

Me refiero al calor y a la primera mascletá, un año más actuaron como detonante. Es como cuando llevas un tiempo, más o menos largo, sin echar un polvo (cada cual que utilice su propio baremo para “un tiempo más o menos largo”) y cuando lo sueltas (cada cual que lo suelte como quiera) sale aquello a propulsión a chorro.

Y mira que me gustan las mascletás, pero parece la excusa perfecta para hacer el payaso y comportarse como gilipollas. La plaza del ayuntamiento se llena de pavas luciendo palmito, estresadas porque no podían esperar un día más para ponerse los tirantitos y que todo el mundo las mire, y, por otro lado, de cachitas del mismo rollo, el popy alternativo o la hippie de diseño. Es lo mismo que te encuentras cuando sales una noche a tomar algo, pero congregado en un mismo sitio. Hace un par de semanas unos amigos y yo salimos a cenar y darnos una vuelta. Nos metimos en el típico local fashion del Carmen. El panorama es triste y desolador, nada más entrar no puedes evitar flipar con el camarero metrosexual exagerado, una especie que pensaba extinguida. Alrededor, cachas ceñiditos y, por supuesto, pavas deseando que todo el mundo las mirara y a un pelo de cobrarte por hacerlo. Una no había podido esperar a ir a la playa y por prenda superior lucía un bikini, bailaba como si la estuvieran sometiendo a una tortura eléctrica y su pobre compañero de camiseta ajustada, sudaba para seguirle el ritmo.

Aguantamos diez minutos y nos desplazamos cien metros al típico garito alternativo del Carmen, el panorama igual de triste y desolador, aquí la peña va de raperos, hiphoperos y ocupas, pavas comprometidas con alguna causa perdida o defensoras del cine checo en versión original, con peinado despeinado y un estudiado look desastre, otro rollo radical pero en sentido contrario. Ojito que si no eres de una ONG o no lo pone en tu camiseta, o tu suéter no está roto, porque parece que estás fuera de lugar. Por suerte en ambos sitios también hay gente normal.

Pues esto mismo pasa en la mascletá pero a mogollón. Y lo peor de todo es la escampada motociclista, cientos de energúmenos convertidos en Mister Hyde crecidos por la proximidad con el resto de energúmenos y por la adrenalina causada por las explosiones de masclets y por la carrera para ver quien es el primero en alejarse del lugar. Coincidió el momento con que salí del trabajo para comer en casa (culpa mía y solo mía), tanto motos y coches van arrollando, pitando, subiendo a la acera y adelantando por donde pueden. Un chavalín en un ciclomotor, llevando a una chica de paquete, se le ocurrió intentar adelantar a un coche por la derecha en mitad de la Gran Vía, cuando este ya iba a poco más de medio metro de la acera y con el intermitente parpadeando hacía rato porque tenía intención de entrar en un garaje. Al final, a punto de darse, ambos tuvieron que parar a increparse el uno al otro. Mira que yo he hecho alguna tontería de esas con la bici, pero luego no se me ocurre gritarle al conductor cuando está claro que la culpa es mía.

Conducir una moto es peligroso, hay que tener un poco de conocimiento para llevar una, si no lo tienes déjasela a alguien que la vaya a saber usar como Dios manda.

O monta en bici, es menos peligroso para los demás y en esta época del año, con el buen tiempo, dicen que es una gozada.